Achados & Guardados

Precisarei abandonar o computador por um tempo... Iniciei, hoje, sessões de fisioterapia pra tratar de uma bursite, no ombro direito, e tendinite, na mão direita. Ah, este mouse! Terei de ficar longe também do varal e da tábua de passar roupa... que horror!!!

Bursite

Bursite é a inflamação da bursa, pequena bolsa contendo líquido que envolve as articulações e funciona como amortecedor entre ossos, tendões e tecidos musculares. A bursite ocorre principalmente nos ombros, cotovelos e joelhos.

Sintomas:

Dor

Edema

Inflamação

Restrição de movimentos

Causas:

Traumatismos

Infecções

Lesões por esforço

Uso excessivo das articulações

Movimentos repetitivos

Artrite (inflamação das articulações)

Gota (depósito de cristais de ácido úrico na articulação)

Tratamento:

O tratamento deve ser feito sob orientação médica e inclui o uso de antiinflamatórios, relaxantes musculares, aplicações de gelo e redução dos movimentos na área afetada. Exercícios fisioterapêuticos podem ajudar, desde que orientados por profissionais especializados. Casos mais graves podem exigir intervenção cirúrgica.

http://drauziovarella.ig.com.br/arquivo/arquivo.asp?doe_id=46

# posted by Clélia Riquino @ 12.3.07 81 comments

Primeiro o fato, depois o livro e, a seguir, o filme, baseado nos dois anteriores... Assim fiquei conhecendo a história de Ramón Sampedro, nascido numa província de La Coruña, Espanha.

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Biografia

Ramón Sampedro nasceu em 5 de janeiro de 1943 em Xuño, uma pequena aldeia da província de La Coruña. Quando tinha 22 anos embarcou como mecânico em um navio mercante norueguês, e com ele percorreu quarenta e nove portos do mundo inteiro. Essa experiência permaneceu como uma de suas melhores recordações. Em 23 de agosto de 1968 pulou na água de cima de um rochedo. A maré havia baixado e o choque da cabeça contra a areia produziu uma fratura na sétima vértebra cervical. Durante trinta anos viveu sua tetraplegia sonhando com a liberdade através da morte. Sua demanda jurídica não foi aceita no Tribunal de Direitos Humanos de Estrasburgo. Pelos meios de comunicação reivindicou seu direito a uma morte digna e em janeiro de 1998, em segredo e provavelmente assistido por uma mão amiga, conseguiu seu intento.

Prólogo de Alejandro Amenábar

Este livro não é, no sentido estrito, a base literária ou dramática do que depois seria o filme Mar Adentro. Em realidade, é muito mais que isso. Ele é o complemento intelectual e poético, o pilar filosófico que deu fundamento e sentido a todo o nosso trabalho posterior. Depois de mais de vinte anos de reflexão, leituras, conversas e petições, Ramón decidiu publicar estas Cartas com um objetivo muito claro: fazer valer sua individualidade e sua liberdade.

No entanto, ao mesmo tempo, Ramón consegue nos situar frente ao abismo da morte, nos colocar junto a essa linha divisória, a que separa este mundo do "outro" talvez, o nada. E nos diz: "Deixe-me cruzar a linha, deixe-me pular". Eu, pessoalmente, nunca me aproximei muito do abismo – talvez, aos doze anos, quando caí em uma pequena queda-d'água e, como Ramón, quase quebrei o pescoço –, mas acredito que, por pouco que caminhemos pelo mundo, temos de nos deparar, mais cedo ou mais tarde, com isso que, inconscientemente, acabamos afastando de nossos pensamentos. Ramón nos ajuda e, mais ainda, nos incita a refletir sobre isso, sem medo, porque para ele a morte é apenas uma parte do processo natural da vida. Nesse aspecto, sua prosa é contundente. Outras vezes, quando descreve sua própria situação, ela se torna amarga, dolorosa. Mas sempre permanece em tudo um fundo escrupulosamente racional, a razão de sua consciência, um empenho para debater e argumentar sem deixar fios soltos. E para os que ainda assim pensam que o seu ponto de vista é injustificável, Ramón exige, em última instância, a não intromissão, farto de sofrer o preconceito, a compaixão, o paternalismo ou, de maneira direta, o descrédito.

Ao lado dessa racionalidade, os poemas de Ramón revelam sua enorme sensibilidade, submergindo-nos em um mundo de imagens – o mar, a janela –, de sonhos, sentimentos... Encontra-se nestas páginas, em estado puro, o universo que inspirou, exceto o título, muitas das seqüências de Mar Adentro. Ainda que esse aspecto, o metafórico e o lírico, tenha sido fundamental para a realização do filme, o certo é que não teríamos nos decidido se não tivéssemos conhecido o Ramón na intimidade, aquele lembrado por seus próximos como sempre sorridente, um constante brincalhão, sedutor nato... No fim das contas, embora isso pareça contraditório, uma pessoa profundamente dotada de grande impulso de vida. Não tive o privilégio de encontrá-lo, mas, de alguma maneira, sinto que algo dele já forma parte de mim.

Agradeço muito sinceramente à família Sampedro por nos abrir suas portas e manter vivo o legado de Ramón. Durante muitos anos eles foram um exemplo de dedicação e de amor desinteressado.

Em troca, gosto de pensar que Ramón os presenteou com este livro.

RAMON SAMPEDRO

*néscio [Do lat. nesciu]
Adj. (adjetivo)
1. Que não sabe; ignorante, estúpido.
2. Inepto, incapaz.
3. Insensato, absurdo: "E assim como seria pensamento néscio, e esperança vã, querer um condenado no Inferno ter glória, ou um Bem-Aventurado no Céu ter pena, assim o é querer um peregrino no mundo ter satisfação e descanso." (P.e Manuel Bernardes, Luz e Calor, pp. 253-254.)
S. m. (substantivo masculino)
4. Indivíduo néscio.

E como falo de amor se estou morto?

E como falo de amor se estou morto?
Se nós, os mortos, não temos paixões,
nem dos humanos os sentimentos afetuosos,
dos vivos somos apenas o espanto.

Tudo é incoerência e contradição
para um morto entre os mortais.
Nem a Lua, nem a flor, nem a fêmea o excitam,
porque não tem carne para se reproduzir.

Há coisa mais absurda do que escutar um cadáver
falar apaixonadamente como um humano,
se ele não pode sentir nem o calor nem o frio
nem o prazer nem a dor ou o pranto?

É horrível ser um morto entre os humanos.
Ser o boneco com o qual representam uma paródia absurda
os psicopatas esquizofrênicos vivos
que desfrutam a visão de um cadáver putrefato.

Besuntado com excrementos, babas e loucura
aquele que com asco e fúria, impertinentes, seguem limpando.
E roga libertar-se, o cadáver, de entre os vivos loucos,
mas estes não entendem os silenciosos gritos dos mortos.

E com patético assanhamento continuam animando:
conta, morto, a história do que estás passando;
pareces ser um de nós, os vivos,
aparentas ainda algo de ser humano.

Em vão lhes digo que não!, que estou morto!,
que já não posso falar como eles
porque me parece absurdo falar como os humanos.
E não me deixam ser nem morto nem vivo
estes loucos e alucinados perturbados.

Os sonhos

Mar adentro, mar adentro,
e na leveza do fundo,
onde se cumprem os sonhos,
juntam-se duas vontades
para cumprir um desejo.

Um beijo incendeia a vida
com um relâmpago e um trovão,
e em uma metamorfose
meu corpo já não era meu corpo;
era como penetrar no centro do universo:

o abraço mais pueril,
e o mais puro dos beijos,
até sermos reduzidos
em um único desejo:

Seu olhar e meu olhar
como um eco repetindo, sem palavras:
mais adentro, mais adentro,
até o mais além do todo
pelo sangue e pelos ossos.

Mas sempre acordo
e sempre quero estar morto
para seguir com minha boca
enredada em seus cabelos.

A gaivota

Este pobre marinheiro um tanto ingênuo e idiota
que olha uma gaivota e embarca com o vento
para percorrer o mar.

E embora não tenha corpo,
põe a voar a alma
atada ao pensamento,
que é sua forma de amar e caminhar. (...)

A metamorfose

Não posso conceder-te o que não é meu,
já que hoje é todo teu o que foi meu ontem.
Lembra que disseste que estavas só e sentias frio.
Esqueceste, talvez, que naquela noite deixei, para cobrir-te,
todo o meu ser.

Em cada entrega há uma metamorfose
e o que se entrega jamais se pode voltar a possuir.
É certo que às vezes o ser nos é devolvido depois de amado.
Mas embora pareça que é sempre o mesmo,
acaba sempre de renascer.

Como não quero que me devolvas esse meu ser que amaste,
faze-me um favor, se puderes.

Disseste que gostavas de senti-lo próximo.
Se não te importa, gostaria que ficasses com ele.
Sempre teve como ideal acariciar
eternamente o coração de uma mulher.

Por que morrer?

Por que morrer?
Porque o sonho se tornou pesadelo.
Porque a razão humana é mais hipocrisia e menos verdade.
E a liberdade é apenas, para os ingênuos, uma inalcançável utopia.

Morrer é um ato humano de liberdade suprema.
É ganhar de Deus a última partida.
É passar, democraticamente, uma rasteira na dor por amor à vida.

É ir atrás de um novo céu onde, talvez, a glória nos sorria,
porque este que nos abriga tem uma eterna cara de cão raivoso
que nos humilha, latido a latido, segundo a segundo,
cada vez com maior fúria, deixando-nos um pouco mais escarnecidos.

Morrer é arriscar com uma só carta toda nossa vida.
É apostar tudo no desejo de encontrar um luzeiro que nos ilumine um novo caminho.

E se perdemos a aposta, só perderemos a desesperança e a dor infinita.
Só perderemos o pranto que, lágrima após lágrima, nos inunda a alma.

Como o náufrago que, depois de afundado o barco,
só espera, com a resignação do vencido, esgotar a força da última braçada
para entregar-se, como o amante submisso, às ternas carícias de seu mar amado;
a seu beijo salgado e arrulhos de brisas.

E se ganhamos a aposta da morte, se a sorte esquiva uma única vez nos olha,
ganharemos o céu, porque no inferno já passamos toda nossa vida.

Por que morrer?
Porque toda viagem tem sua hora de partida. E todo aquele que parte de viagem
tem o privilégio, e o direito, de escolher o melhor dia de saída.

Por que morrer?
Porque às vezes a viagem sem retorno é o melhor caminho
que a razão pode nos ensinar, por amor e respeito à vida.
Para que a vida tenha uma morte digna.

Ao meu filho

Perdoa-me, filho, por não teres nascido.
Não foi culpa minha deixar-te para trás.
Beijei as flores que encontrei em meu caminho.
A culpa foi do verbo pecar.

Eu te vi sorrindo naqueles olhos
que me contemplavam assombrados e inquietos,
mas sempre entre nossos desejos se interpôs
o tabu... pecado. Não tive culpa,
foram as rosas que tiveram medo.
Talvez para proteger-te, inconscientemente, do inferno.

Perdoa-me por não ter podido brincar contigo.
Sinto muito que não me deixem voltar atrás.
Não sei se terás nascido depois de eu passar.
Não importa. Lembra sempre que continuo a te querer.

Dá um beijo em tua mãe de minha parte.
E não me guardes rancor, odiar não é bom.

Um amigo

Um amigo
que sinta como eu o mesmo latejo;
um amigo
cujo coração seja o meu, e o meu o seu;
um amigo
cuja dor seja a minha dor;
um amigo
para pôr fim à dor infinita;
um amigo
que me empreste a mão para meu suicídio;
um amigo
que não acredite em deuses mas sim no amigo;
um amigo
que nos dê o golpe mortal quando estamos mortalmente feridos.
Esse amor existe, mas está proibido.

A alternativa da morte

A qualidade da vida consiste em uma conformidade prazerosa, uma percepção harmônica do corpo e da mente com o todo ao qual estão condicionados e sujeitos os sentimentos pessoais. Quando não é assim e sobrevivemos por simples temor à morte, a morte é a única alternativa racional para libertar a vida do sofrimento. Quando não há qualidade de vida, quando o caos é total, não há mais alternativa a não ser a desintegração da matéria para renascer.

Enquanto uma pessoa pode cuidar de si mesma, seja em cadeira de rodas, com muletas ou bengala, sempre que essa pessoa se acreditar livre, sua vida terá sentido. E quando esse sentido acabar, de acordo com a razão humana, então será a hora de morrer. "Há um tempo para tudo sob o sol."

Sim, pensei muitas, muitas vezes se valeu a pena sobreviver todos esses anos. Não, não valeu para nada o meu sofrimento, nem tampouco a dor que meu sofrimento causou. Se eu tivesse tido a liberdade de morrer a tempo, a dor teria tido a medida do amor humano. Teria deixado meu olhar em outro olhar, meu sorriso em outro sorriso, toda minha lembrança de agradecimento para quem houvesse me ajudado, por amor e respeito, a me despojar de meu corpo. Teria deixado, como o sol deixa, quando submerge no mar ao anoitecer, pintado no céu o mais belo e impressionante quadro: um gesto sereno como uma carícia de despedida antes de ir dormir. Como uma pupila que, lentamente, vai cerrando a pálpebra imensa do céu pintado de vermelho, e à medida que se eleva vai se esfumaçando em ouro, ocre e azul, até unir-se no alto com o sonho escuro da noite, que a empurra para baixo, muito pouco a pouco, com tanta ternura que mais parece que alguém invisível o está embalando para que adormeça.

Morrer é só isso. Deitar para dormir quando se está muito cansado, sereno e tranqüilo, sem medo do sono, sem tristeza nem rancor mesquinho, deixando no mundo uma recordação boa de nós mesmos, em tudo o que amamos, como o sol deixou sua mais bela despedida gravada em minha lembrança. Mas para isso devemos ser tão livres, tão livres, tão bons, tão bons, que talvez seria desejar que os humanos fossem demasiado humanos.

Pessoalmente, penso que para tolerar a eutanásia, ou o direito para morrer com dignidade, é preciso amar de verdade as pessoas e a vida, e ter um profundo sentido de bondade. (...)

(...) gostaria de lhe dizer – parodiando Neruda – que a ternura cai na alma como o orvalho na relva, mas não pode porque isso tampouco basta. (...)

(...) Não é desespero. É lógica racional. A idéia da morte nessas condições é mais do que um simples desejo de se separar da vida. É o desejo de terminar uma existência que não se ajusta dentro das leis de minha razão.

Não há beleza possível porque não resta esperança. E quando não resta beleza à vida, a morte nos é oferecida, a poesia do sonho que busca a razão. Não é preciso dar mais voltas. O ser humano não aceita sua mortalidade porque a lei universal do medo da morte não lhe permite. Uma pessoa pode sobreviver com a ajuda de seus semelhantes. Pode e deve ser assim, se ela pede essa ajuda. Mas, quando uma pessoa não pode sobreviver por seus próprios meios e recorre aos seus próximos, estes lhe devem prestar a ajuda que ela solicita, e não a que eles querem lhe dar de acordo com seus preconceitos morais. (...)

Minha incapacidade física me causa um sofrimento do qual não posso me libertar. Isso provoca em mim uma humilhação que meu conceito de dignidade não admite. Quem me causa essa humilhação? A vida, a circunstância. Não é deus, nem sua vontade, porque não creio nela. Mas em um relatório que o Ministério de Assuntos Sociais pediu a não sei quais conselheiros ou autoridades sobre o tema da eutanásia, o porta-voz desse conselho afirmou que não se pode saber quando um sofrimento é ou não insuportável. Como, então, podem julgar? (...)

Hoje se passaram vinte e sete anos

Hoje, vinte e sete anos depois, o inferno segue sendo minha morada. Tenho ao meu redor seres que me amam. Eles cuidam de mim com paciência, respeito e carinho, mas não posso tocá-los, nem lhes agradecer com uma carícia de minha mão. Sigo no inferno porque ouço a chuva, mas sei que não pode acariciar meu corpo, como antes fazia. Sigo no inferno porque não posso expressar o amor a uma mulher como meu cérebro deseja. Ela diz que com a minha boca lhe basta. Que a minha forma de ser é suficiente para que se sinta plena e satisfeita. No entanto, intuo que sente saudade de meu sexo, a forma que tinha, minha maneira de interpretá-lo e vivê-lo com outras mulheres, que ela diz sempre imaginar. Ela me assegura que minha ternura lhe basta para se sentir mulher. Mas para mim, não. Nós nos sentimos como mulheres e homens através de nossos corpos. Ela não é capaz de entender o que significa não sentir nada sexualmente. Sim, imagina, mas não sabe o que nada significa com respeito à sensibilidade corporal.

Vi e senti as chamas do inferno quando Rosita, a menor de minhas queridas sobrinhas – tinha então três meses –, foi deixada sozinha comigo. Manuela, minha cunhada, a pessoa que torna mais suportável essa vida que não aceito viver, me disse que se a nenê chorasse a única coisa que deveria fazer era falar um pouco com ela. A nenê começou a chorar e eu lhe falava, lhe falava e, quanto mais coisas lhe dizia, mais ela chorava. Depois começou a tossir; eu percebi como ela engasgava, e, diante de minha impossibilidade de acalmá-la com minhas palavras, achei mais prudente me calar. Fiquei aterrorizado com a possibilidade de que se asfixiasse, e eu deitado em minha cama sem poder fazer nada. Sempre lembrarei daquele dia como o auge da impotência. Como naquela tarde em que minha mãe – morreu de pena pelo que me acontecera, mas os médicos lhe diagnosticaram um câncer – caiu no meio do corredor. Também estávamos sozinhos. Ela havia desmaiado e eu, a dois passos dela, não podia ajudá-la. Pensei em sua morte e se repetiu a imagem de minha cabeça unida ao peso de um corpo morto, só ela funcionava.

Então tive de novo a visão rápida do passado. Lembrei do riso de minha mãe, sua ternura, a voz clara e profunda que falava comigo, quando pequeno, e os olhos, seus olhos que me perguntavam mil coisas que sua voz não se decidia a formular, quando eu voltava de viagem. E lembrei daquele movimento tão triste de seus lábios quando me disse, ao lado de meu pai: "Nós o preferimos assim. Não queremos vê-lo morto". E eu sei, porque me contaram depois que ela se foi, que, após o sorriso que esboçava em meu quarto, ela passava o dia chorando por todos os cantos da casa. "Talvez naquela tarde também tenha chorado" – lembro de ter pensado nisso naquele dia, enquanto ela jazia inerte no solo. E nunca pude saber. Quando recuperou consciência não perguntei, e ela, como sempre, selou seus lábios com o silêncio. Em poucos dias foi embora do inferno que suportou durante doze anos.

Evoco tantas coisas desses vinte e sete anos. Evoco tantas situações desde a imobilidade, que mil e uma vezes perguntarei, gritarei se for necessário: por que me foi negada a liberdade de morrer a tempo? Por que fui condenado a essa morte em vida que é olhar o céu, da cama, olhar o mar, da cama, ver os seres humanos, da cama, e sentir que para mim terminou a possibilidade de demonstrar amor? Eu, que tanto havia amado as mulheres, tive que renunciar a esse amor faz mais vinte e sete anos. Intuía que era a forma de sofrer menos – e ainda continuo a acreditar –; vinte e seis anos depois voltei a experimentar a doçura de uns lábios. Já havia quase esquecido esse carinho. Voltou com os beijos o amor da mão de uma mulher a quem eu adoro, mas também regressou o inferno, porque também retornou o desejo de sentir meu corpo abraçando o seu, mas a impotência nem me permite acariciá-lo com a mão. Quando falamos da minha necessidade de morrer, percebo que se entristece, mas ela sabe que não pode me fazer mudar de idéia, ela entende meu sofrimento, e me diz: "Jamais discutiremos por que você pede a eutanásia". Sei que gostaria que eu lhe dissesse: "Desde que nos amamos já não quero morrer". Mas não espera por isso, tem gravada em sua mente uma frase minha na qual dizia que só uma pessoa egoísta poderia pedir que eu voltasse atrás. Em lugar disso me escuta com um sorriso irônico quando lhe digo: "Depois de morto virei até sua cama e tocarei todo o seu corpo e poderemos nos possuir um ao outro."

Uma vez me disse: "Nunca ouvi ninguém contar que um morto voltou para fazer amor". Eu rio, mas penso muito sério, muito sério, desde o mais profundo da matéria pura, que o mesmo sucede a um tetraplégico, jamais nenhum voltou a sentir seu corpo entrelaçado ao de uma mulher exceto em sonhos. Ela ri, mas adivinha meu pensamento e responde muito séria, muito séria, com a coerência e a convicção do ser que guarda respeito, que o que eu peço é justo, e que já não posso passar mais tempo nesta vida, que me obrigaram a suportar ano após ano, num total de vinte e sete.

Vinte e sete anos passados, faço o balanço do caminho percorrido e não obtenho o cômputo da felicidade. Não fui pela vereda que queria ir. O tempo transcorreu contra a minha vontade. Fui um tormento para os seres queridos e fui, ao mesmo tempo, atormentado pela dor deles. Hoje sigo na mesma condição que vinte e sete anos atrás. Manoel, o homem que levantou minha cabeça da água para perguntar o que havia acontecido, modificou, com seu gesto, a mecânica universal do destino, que naquele instante estava se projetando para a libertação material do meu corpo. Quero sair do inferno, pois me pergunto: Que sentido tem a dor absurda contra a vontade do ser humano?

RAMON SAMPEDRO CAMEAN
Sieira 1.11.1995

Carta de despedida de Ramón Sampedro

Esta é a carta inédita que Ramón Sampedro escreveu para sua família pouco antes de morrer.
Reproduzimos o original em galego e sua tradução em português.
Pela primeira vez a família de Ramón entregou este documento comovedor para sua publicação (N. do ed.)

Querida família:

Quando vocês lerem esta carta espero estar dormindo para sempre.

Também espero que entendam que isso era o que eu queria havia muitos anos, e peço que façam o possível para que pareça uma morte natural.

A pessoa para quem pedi o favor de colocar as pílulas para dormir no frasco de sal de frutas foi uma criança que estava por aqui, mas não era consciente do que estava fazendo.

Se vocês lembram, havia um frasco quase vazio com um pouco de sal de frutas. Nele pedi que fossem colocadas as pílulas para dormir e as deixei ali por um certo tempo para que ninguém pudesse saber quem foi. Depois, tomá-las foi coisa fácil: ao último que ficou comigo para virar-me ou para ver TV, antes de ir dormir, pedi um copo com água com um pouco de sal de frutas, e esta pessoa me deu, sem saber, o conteúdo das pílulas para dormir.

Por isso lhes peço que não façam perguntas a ninguém. Chamem meu médico, Carlos Peón. Se ele confirmar que foi morte natural, destruam esta carta e nada mais, mas, se por qualquer motivo quiserem me fazer uma autópsia, então mostrem esta carta. Creio que serão suficientemente honrados para não colocá-los em um processo absurdo!

Repito que o melhor que vocês podem fazer é não dizer para ninguém que tomei uma dose excessiva de soníferos, porque a primeira coisa que as pessoas perguntarão é... quem os deu?

E por mais que vocês digam a verdade, e ainda que não haja nenhuma denúncia, as más línguas, as pessoas mesquinhas para as quais só interessam os mexericos e caluniar, vão dizer que foram vocês que me deram as pílulas, ou outras calúnias piores.

Eu gostaria que o fim do meu convívio com vocês fosse de outra maneira. Preferiria contar com a colaboração de vocês. Despedir-me de todos, como quem sai para uma longa viagem, ou como se fosse navegar, ou emigrar – já que a morte é isso, um sonho ou uma longa viagem.

Mas nunca confiei. Sempre tive medo de que, se pedisse para alguém que me fizesse o que fez a inocência de uma criança, isto acabasse – como acabam todos os segredos – sendo conhecido por todo mundo, ou seja, um segredo público.

Espero que quando se lembrarem de mim em uma conversa familiar, e se perguntarem os motivos, ou o porquê, nunca lhes ocorra que – talvez – isso aconteceu porque não me senti bem tratado. Não é isso!

Não é possível dar mais apoio, mais respeito, amor, carinho e calor humano solidário a ninguém. Quer dizer, não se pode fazer nada mais do que vocês fizeram por mim.

Mas o que não podemos dar a ninguém, por mais que queiramos, é a esperança. Essa só nasce no âmago de nós mesmos. Eu perdi a minha no dia em que me disseram que não havia mais nada a fazer para me curar.

A vida tem que ter um sentido. E tem sentido enquanto esperamos algo. Quase nunca – ou nunca – sabemos o quê, mas enquanto dispomos de um corpo sensível e vivo que nos possibilita desfrutar da sensação de liberdade que nos dá o movimento, sempre teremos essa sensação de poder ir de um horizonte a outro, em busca desse algo indefinido e maravilhoso que nos libertará da rotina e do cansaço monótono de lutar para viver de uma maneira normal.

Viver é como jogar na loteria. Se pensarmos bem, sabemos que as possibilidades de alcançar a felicidade que queremos são de uma em um milhão, dez ou vinte, mas continuamos a jogar porque há uma possibilidade. Resta um lugar para a esperança. Mas se ficamos sem o corpo, é como se ficássemos com a esperança insuficiente de poder ganhar um prêmio miserável, mas nunca um importante. Existem os que querem jogar dessa maneira, mas eu não. Eu quero jogar a loteria proibida, a da morte. Quem sabe além da vida haja outra loteria, e se jogarmos essa talvez possamos conseguir um dos prêmios importantes. Há uma esperança na incerteza!

Quando iniciei os trâmites para pedir, pelo caminho judicial, o direito a uma morte voluntária, todos simplificavam o assunto com a frase: Parece que você quer morrer!

Ninguém quer morrer, mas se nos encontramos em uma encruzilhada e já conhecemos o horror que é um dos caminhos, o mais lógico será seguir pelo outro, porque, ainda que não o conheçamos, temos a esperança de que possa ser melhor.

Foi isso que decidi: o caminho que me esperava era – como foi até aqui – horrível. Então decidi seguir pelo outro.

Levo uma bela lembrança de vocês, e espero que conservem uma igual de mim.

Se me querem bem – e eu sei que sim – devem ficar contentes em vez de tristes, pois por fim terminou meu pesadelo depois de tantos anos.

Morrer nada mais é do que se deitar para dormir um longo sono. Que cada um de vocês seja feliz no resto do caminho que lhes resta pela frente. Com paciência, serenidade e o ânimo alegre, tenho certeza de que será assim.

Vale a pena viver a vida enquanto podemos nos servir dela por nós mesmos: quando não puder ser assim, é melhor terminá-la, pois continuar não tem sentido. Essa possibilidade deveria ser um ato de liberdade pessoal, deveria ser mais fácil conseguir ajuda quando dela necessitamos. Isso também seria uma forma de amor!

Perdoem-me por ir embora sem me despedir.

Às vezes demonstramos mais amor por uma pessoa quando lhe oferecemos ajuda para morrer e não para viver.

Amei-os o melhor que pude e soube. Todos vocês me quiseram do mesmo modo. Só posso lhes pagar com a maior mostra de gratidão: morrendo. E vocês, respeitando a minha vontade.

FIM

Links:
http://www.terra.com.br/istoegente/305/diversao_arte/livros_cartas_inferno.htm
http://www1.folha.uol.com.br/folha/ilustrada/ult90u49062.shtml
http://www1.folha.uol.com.br/folha/ilustrada/ult90u49592.shtml
http://www.planetaeducacao.com.br/novo/artigo.asp?artigo=458
http://www.bravonline.com.br/noticias.php?id=1206
http://www.leialivro.sp.gov.br/texto.php?uid=7290
http://leialivro.sp.gov.br/texto.php?uid=8146
http://www.comciencia.br/resenhas/2005/05/resenha1.htm
http://www.screamyell.com.br/cinemadois/maradentro.htm
http://cinema.uol.com.br/dvd/2005/09/13/mar_adentro.jhtm
http://cinema.uol.com.br/ultnot/afp/2005/03/18/ult2609u2.jhtm
http://cinema.terra.com.br/ficha/0,,TIC-OI5324-MNfilmes,00.html
http://www.cineplayers.com/critica.php?id=410
http://www.zerozen.com.br/video/maradentro.htm
http://canais.ondarpc.com.br/gazetadopovo/cadernog/conteudo.phtml?id=440795

# posted by Clélia Riquino @ 8.3.07 28 comments

Adriana é outra blogueira brasileira que vive na Espanha, em La Coruña (perto de Santiago de Compostela). Sua característica é enviar, a todos aqueles a quem escreve, beijos & abraços “do outro lado do oceano”. Escreveu, inclusive, um post sobre isto, recentemente, em seu blog. Assim como a Thelma, saudosa do Brasil, enviei algumas letras de músicas a ela e gostaria, agora, de deixar melodia & voz...

Na volta que o mundo dá
Vicente Barreto & Paulo César Pinheiro

Um dia eu senti um desejo profundo
De me aventurar nesse mundo
Pra ver onde o mundo vai dar

Saí do meu canto na beira do rio
E fui prum convés de navio
Seguindo pros rumos do mar

Pisei muito porto de língua estrangeira
Amei muita moça solteira
Fiz muita cantiga por lá

Varei cordilheira, geleira e deserto
O mundo pra mim ficou perto
E a terra parou de rodar

Com o tempo
Foi dando uma coisa em meu peito
Um aperto difícil da gente explicar

Saudade, não sei bem de quê
Tristeza, não sei bem porquê
Vontade até sem querer de chorar

Angústia de não se entender
Um tédio que a gente nem crê
Anseio de tudo esquecer e voltar

Juntei os meus troços num saco de pano
Telegrafei pro meu mano
Dizendo que ia chegar

Agora aprendi porque o mundo dá volta
Quanto mais a gente se solta
Mais fica no mesmo lugar

Bye-bye, Brasil
Roberto Menescal & Chico Buarque/1979
[Para o filme “Bye-bye Brasil”, de Carlos Diegues]

Oi, coração
Não dá pra falar muito não
Espera passar o avião
Assim que o inverno passar
Eu acho que vou te buscar
Aqui r fazendo calor
Deu pane no ventilador
Já tem fliperama em Macau
Tomei a costeira em Belém do Pará
Puseram uma usina no mar
Talvez fique ruim pra pescar
Meu amor

No Tocantins
O chefe dos parintintins
Vidrou na minha calça Lee
Eu vi uns patins pra você
Eu vi um Brasil na tevê
Capaz de cair um toró
Estou me sentindo tão só
Oh, tenha dó de mim
Pintou uma chance legal
Um lance lá na capital
Nem tem que ter ginasial
Meu amor

No Tabariz
O som é que nem os Bee Gees
Dancei com uma dona infeliz
Que tem um tufão nos quadris
Tem um japonês trás de mim
Eu vou dar um pulo em Manaus
Aqui r quarenta e dois graus
O sol nunca mais vai se pôr
Eu tenho saudades da nossa canção
Saudades de roça e sertão
Bom mesmo é ter um caminhão
Meu amor

Baby, bye-bye
Abraços na mãe e no pai
Eu acho que vou desligar
As fichas já vão terminar
Eu vou me mandar de trenó
Pra Rua do Sol, Maceió
Peguei uma doença em Ilhéus
Mas já tô quase bom
Em março vou pro Ceará
Com a benção do meu orixá
Eu acho bauxita por lá
Meu amor

Bye-bye, Brasil
A última ficha caiu
Eu penso em vocês night and day
Explica que tá tudo okay
Eu só ando dentro da lei
Eu quero voltar, podes crer
Eu vi um Brasil na tevê
Peguei uma doença em Belém
Agora já tá tudo bem
Mas a ligação por no fim
Tem um japonês trás de mim
Aquela aquarela mudou
Na estrada peguei uma cor
Capaz de cair um toró
Estou me sentindo um jiló
Eu tenho tesão é no mar
Assim que o inverno passar
Bateu uma saudade de ti
Tô a fim de encarar um siri
Com a benção de Nosso Senhor
O sol nunca mais vai se pôr

Querelas do Brasil
Maurício Tapajós & Aldir Blanc

O Brazil não conhece o Brasil
O Brasil nunca foi ao Brazil
Tapi, jabuti, liana, alamandra, alialaúde
Piau, ururau, aquiataúde
Piau, carioca, moreca, meganha
Jobim akarare e Jobim açu
Oh, oh, oh
Pererê, camará, gororô, olererê
Piriri, ratatá, karatê, olará

O Brazil não merece o Brasil
O Brazil tá matando o Brasil
Gereba, saci, caandra, desmunhas, ariranha, aranha
Sertões, guimarães, bachianas, águas
E marionaíma, ariraribóia
Na aura das mãos do jobim açu
Oh, oh, oh
Gererê, sarará, cururu, olerê
Ratatá, bafafá, sururu, olará

Do Brasil S.O.S. ao Brasil
Tinhorão, urutú, sucuri
O Jobim, sabiá, bem-te-vi
Cabuçu, cordovil, Caxambi, olerê
Madureira, Olaria e Bangu, olará
Cascadura, Água Santa, Pari, olerê
Ipanema e Nova Iguaçu, olará
Do Brasil S.O.S. ao Brasil
Do Brasil S.O.S. ao Brasil

Brasil pandeiro
Assis Valente

Chegou a hora dessa gente bronzeada mostrar seu valor
Eu fui à Penha e pedi à padroeira para me ajudar
Salve o Morro do Vintém, pendura a saia que eu quero ver
Eu quero ver o Tio Sam tocar pandeiro para o mundo sambar
O Tio Sam está querendo conhecer a nossa batucada
Anda dizendo que o molho da baiana melhorou seu prato
Vai entrar no cuscuz, acarajé e abará
Na Casa Branca já dançou a batucada de Ioiô e Iaiá

Brasil, esquentai vossos pandeiros, iluminai os terreiros
Que nós queremos sambar
Há quem cambe diferente, noutras terras, outra gente
Um batuque de matar
Batucada, reuni vossos valores, pastorinhas e cantores
Expressões que não tem par, oh meu Brasil, Brasil
Brasil, esquentai vossos pandeiros, iluminai os terreiros
Que nós queremos sambar

Aquarela do Brasil
Ary Barroso (1939)

Brasil
Meu Brasil brasileiro
Meu mulato inzoneiro
Vou cantar-te nos meus versos
O Brasil, samba que dá
Bamboleio que faz gingar
O Brasil, do meu amor
Terra de Nosso Senhor
Brasil, pra mim
Pra mim, pra mim
Ah, abre a cortina do passado
Tira a Mãe Preta do cerrado
Bota o Rei Congo no congado
Brasil, pra mim
Pra mim, Brasil
Deixa cantar de novo o trovador

À merencória luz da lua
Toda canção do meu amor
Quero ver a Sá Dona caminhando
Pelos salões arrastando
O seu vestido rendado
Brasil, pra mim
Pra mim, Brasil
Brasil, terra boa e gostosa
Da morena sestrosa
De olhar indiscreto
O Brasil, verde que dá
Para se admirar
O Brasil do meu amor
Terra de Nosso Senhor
Brasil, pra mim
Pra mim, pra mim
Oh, esse coqueiro que dá coco
Onde eu amarro a minha rede
Nas noites claras de luar
Brasil, pra mim
Pra mim, Brasil
Ah, ouve essas fontes murmurantes

Ah, onde eu mato minha sede
E onde a lua vem brincar
Ah, este Brasil lindo e trigueiro
É o meu Brasil brasileiro
Terra de samba e pandeiro
Pra mim, Brasil
Brasil, pra mim

Tanto mar
Chico Buarque
1975
(primeira versão)*

Sei que estás em festa, pá
Fico contente
E enquanto estou ausente
Guarda um cravo para mim

Eu queria estar na festa, pá
Com a tua gente
E colher pessoalmente
Uma flor do teu jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei também quanto é preciso, pá
Navegar, navegar

Lá faz primavera, pá
Cá estou doente
Manda urgentemente
Algum cheirinho de alecrim

*Letra original, vetada pela censura; gravação editada apenas em Portugal, em 1975.

Tanto mar
Chico Buarque
1978
(segunda versão)

Foi bonita a festa, pá
Fiquei contente
E inda guardo, renitente
Um velho cravo para mim

Já murcharam tua festa, pá
Mas certamente
Esqueceram uma semente
Nalgum canto do jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei também quanto é preciso, pá
Navegar, navegar

Canta a primavera, pá
Cá estou carente
Manda novamente
Algum cheirinho de alecrim

Esta última foi difícil escolher uma só versão... (da Elis, antológica; do MPB4 & Quarteto em Cy, emocionante; da Vânia Bastos, com acompanhamento de cordas, arranjo & regência de Francis Hime, sensível, tocante)

Sabiá
Tom Jobim & Chico Buarque/1968

Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Para o meu lugar
Foi lá e é ainda lá
Que eu hei de ouvir cantar
Uma sabiá

Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Vou deitar à sombra
De uma palmeira
Que já não há
Colher a flor
Que já não dá
E algum amor
Talvez possa espantar
As noites que eu não queria
E anunciar o dia

Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Não vai ser em vão
Que fiz tantos planos
De me enganar
Como fiz enganos
De me encontrar
Como fiz estradas
De me perder
Fiz de tudo e nada
De te esquecer

Vou voltar
Sei que ainda vou voltar
Para o meu lugar
Foi lá e é ainda lá
Que eu hei de ouvir cantar
Uma sabiá

Beijo, abraço & carinho, Adriana, do lado de cá do oceano...

Link Caminho de Santiago de Compostela:
http://www.santiago.com.br/toc.htm

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Paratodos
Chico Buarque/1993

O meu pai era paulista
Meu avô, pernambucano
O meu bisavô, mineiro
Meu tataravô, baiano
Meu maestro soberano
Foi Antonio Brasileiro

Foi Antonio Brasileiro
Quem soprou esta toada
Que cobri de redondilhas
Pra seguir minha jornada
E com a vista enevoada
Ver o inferno e maravilhas

Nessas tortuosas trilhas
A viola me redime
Creia, ilustre cavalheiro
Contra fel, moléstia, crime
Use Dorival Caymmi
Vá de Jackson do Pandeiro

Vi cidades, vi dinheiro
Bandoleiros, vi hospícios
Moças feito passarinho
Avoando de edifícios
Fume Ari, cheire Vinícius
Beba Nelson Cavaquinho

Para um coração mesquinho
Contra a solidão agreste
Luiz Gonzaga é tiro certo
Pixinguinha é inconteste
Tome Noel, Cartola, Orestes
Caetano e João Gilberto

Viva Erasmo, Ben, Roberto
Gil e Hermeto, palmas para
Todos os instrumentistas
Salve Edu, Bituca, Nara
Gal, Bethania, Rita, Clara
Evoé, jovens à vista

O meu pai era paulista
Meu avô, pernambucano
O meu bisavô, mineiro
Meu tataravô, baiano
Vou na estrada há muitos anos
Sou um artista brasileiro

Marcelo Leite escreveu, na FOLHA:

Urubus
São Paulo, domingo, 11 de dezembro de 1994

“(...) A generosidade estético-ecológica de Tom Jobim não excluía nem o urubu. Ele teve até um disco com o nome desse bicho repugnante capaz de voar com majestade.” (...)

Site Chico Buarque: http://chicobuarque.uol.com.br/

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